¿ECHAMOS OTRO? Crónica de MAPOMA 2012

Como era de esperar, la noche de antes no dormí mucho. Madrugón aparte, los nervios hicieron que el sueño fuese bastante ligero. Pero bueno, descansar descansé. Después de un buen desayuno me fui hasta el metro donde habíamos quedado. Los que nos estrenábamos parecíamos unas viejas, con dolores ficticios en cualquier parte del cuerpo, pero expectantes ante lo que se avecinaba.

Después de dejar la mochila en el ropero que estaba justo al lado de la salida (por los cojones) nos dimos un bonito y bucólico paseo de unos tres kilómetros por el Retiro, Puerta de Alcalá y Cibeles hasta la salida. Por el camino los efectos de la hidratación se dejaron notar, ya que tuve que entrar a boxes tres veces. Me dirijo a mi “cajón” pero eso era Sodoma y Gomera, por lo que me cambio al siguiente. Y después al otro. Quedan diez minutos para salir y me entran ganas de mear nuevamente. A esperarse, chaval, que como salgas no entras.

Y empiezo a correr. Pese a que había “pensado” salir esos cinco primeros kilómetros a 5:25-5:30 me salen a 5:01. Voy algo subido de pulsaciones, 145ppm, pero de sensaciones me encuentro estupendamente, por lo que mantengo el ritmo. El ambiente es indescriptible. Muchos corredores y mucha gente animando a propios y extraños a los lados. Turistas sorprendidos por el espectáculo esperan sonrientes para pasar, pero me imagino que con el tiempo cambiarían de actitud por la tardanza del paso de tantos corredores.

Sigo bien los cinco siguientes, que hago a 5:15 porque tengo que hacer una parada técnica. De pulsaciones voy igual, a 148ppm y con toda la subida hecha.

Los espectadores se concentran en torno a las salidas de metro y puentes,  y siguen animando. Cuatro Caminos y Raimundo Fernández Villaverde están petados, al igual que el recorrido por Chamberí. Mantengo mi ritmo, a 5:05 y 149ppm. Las pulsaciones no terminan de bajar, pero por lo menos no suben, y me tomo el primero de los tres geles que me había llevado.

Nos metemos por la parte que más me gusta, Fuencarral, Gran Vía, Callao, Preciados, Sol, Mayor, Palacio Real… y claro, los hago a 5:03. Las pulsaciones se me van a 152ppm. Mala cosa, me acerco a ese punto de no retorno donde empiezo a acumular ácido láctico. Pero el subidón que me da con tanta gente animando me pone la piel de gallina, me sale ese sudor frío de las emociones. Y no me encuentro mal, al contrario. En Ferraz me dan el primer Powerage, y un voluntario me da la botella, detalle que agradezco porque soy incapaz de beber en vaso durante la carrera. El paso por el medio maratón lo hago en 1:48. Muy rápido, pienso, tiempo proyectado de 3:36-3:40.

Intento regularme en la bajada hacia el Parque del Oeste y el Paseo de la Florida, y los hago en 5:05. Las pulsaciones, pese a la bajada, no disminuyen, y ya están en 154. Nos disponemos a entrar en la Casa de Campo y me encuentro bien.

Conforme a lo previsto me tomo el segundo gel, antes de llegar al Lago, y empezamos a subir Garabitas que no me sienta nada mal; de hecho recupero más de 100 posiciones. Me regulo, haciendo una media de 5:28 y las pulsaciones que se van a 159ppm. Me empiezan a doler las articulaciones, lo normal, y noto cómo el gemelo derecho se me sube, por lo que aflojo el ritmo hasta que veo a una voluntaria que me enchufa un pelotazo de reflex. Qué gran invento el réflex, sobre todo a esas alturas de la carrera.

Antes de la salida nos ofrecen un gel que está, pongámonos poéticos, asqueroso. Puede que tuviera glucosa por un tubo, pero la textura lo hacía intragable: era como el relleno del Twix, por lo que a esas alturas lo tuve que escupir como pude.

Es el km 32 y voy a 5:10; he subido y bajado Garabitas sin secuelas en forma de bajada de ritmo, y encaro a la salida animado porque quedan menos de diez kilómetros y voy bien…  o eso creo. Hasta el 34 todo bien, incluso el 33 lo hago a 5:13, pero en el Paseo de la Ermita del Santo me encuentro con ÉL.

El tío del mazo es un hijoputa. Y un maricón de mierda. Y todo dicho desde el cariño y manteniendo el tono irónico de este blog. Es un hijoputa porque te pega con todas sus fuerzas, impidiéndote correr como quieras. Y un maricón de mierda porque te ataca cuando menos te lo esperas, donde menos te lo esperas y por la espalda. A mí me ataco a la salida de la Casa de Campo, donde estaba escondido agazapado como Viriato a la espera del paso de las legiones romanas.

Como dice Óscar, es como si alguien te agarra y tira de ti hacia él, pese a que tú quieras seguir. Pero es que además te hace un placaje. No tenía fuerzas para seguir. Mi cuerpo decía que naranjas de la China comunista, y mi cabeza me decía “venga, cabrón, que siete kilómetros los haces con la misma”. Pero qué va; la materia gris que me quedaba de guardia me ordenó combinar el paseo con la carrera. Vale, anda dos minutos y corre tres. Paso el puente de San Isidro corriendo…como Chiquito, con los pies pegados al suelo y pensando “No puedor, no puedor”. Paseo Imperial, Acacias… parecen la cara norte del Annapurna. Las zapatillas me pesan com plomo, pero no hay ningún sherpa que me las lleve. Sigo caminando dos minutos y corriendo tres, aunque, sinceramente, no sé en qué modo iba más rápido. Los corredores nos animan “vamos, con dos huevos, que ya llegamos”. Los espectadores mucho más “¡¡venga, chavales., que sois unos campeones, que lo tenéis hecho, que eso de ahí es Atocha!!”. Sé que es Atocha, pero está cuesta arriba, ¿acelero? No, voy a 6:52 de media. Cuando corro animo a otros que van tan mal como yo, que a su vez me animan cuando me rebasan doscientos metros más adelante.

Alfonso XII. Qué putada de calle. No puedo subir corriendo el primer tramo, lo hago andando. Km 40 y, a la vista de la Puerta de Alcalá aprieto el culo empiezo a correr a la velocidad PSC (Por mis Santos Cojones). Poco antes de entrar al Retiro km 41. La velocidad es lo de menos, me vengo arriba. El público ruge, o eso me parece a mí. Después de 41 kms estos ánimos te hacen sentirte indestructible. Se te olvida que el gemelo lo tienes a la altura de la rodilla y que se ha dado la vuelta, que los cuádriceps están a mitad de recorrido o el dolor en el tendón de Aquiles, que a pesar de que lo tienes más caliente que el cenicero de un bingo te empieza a doler mucho.

Voy buscando con la poca vista que me queda a la familia. Por lo visto se puede pasar por meta con los enanos en brazos o corriendo. Me pego a la izquierda porque pienso que pueden estar ahí, pero no los veo. Soy un pardillo porque he dado por hecho que si un tío sin dorsal no puede pasar un enano de 4 años (casi cinco) tampoco puede, pero qué va, parece que nos conceden el pequeño capricho (y gran honor) de poder entrar en meta con ellos.

El arco con el cronómetro se ve a lo lejos. No me duele nada, pero no puedo ir más rápido. Un arco, otro arco… 3:51:45 tiempo neto, justo en el punto medio del rango que me había planteado como objetivo, de 3:45 a 4:00. Me siento Gebreselassie; total sólo nos separan una hora y cincuenta minutos y un tono uun poco más oscuro de piel.

Me pongo a andar como un autómata, me tomo dos powerages del tirón y cojo un tercero. Recojo la medalla y me tiro a ¿estirar? No tengo fuerzas ni para eso. Sólo quiero llamar a mi mujer y verlos a todos. Al final están a 30 metros, me han visto pasar y yo no. El año que viene cruzo la meta con los enanos.

Dicen que uno es maratoniano cuando habiendo terminado uno empieza a pensar el siguiente, y yo estoy pensando en el siguiente.

Me queda hablar de las sensaciones de la carrera, que haré en el siguiente post.

Enhorabuena a todos por vuestros tiempazos.