Días de ajetreo han hecho que me retrasara algo en escribir una crónica de una carrera.
Llevaban los enanos desde hace
tiempo con ganas de apuntarse a una carrera. Eso y que el año pasado tuvimos un
fallo logístico en la San Silvestre de Gijón al quedarnos sin dorsales (sí,
también existe burbuja runner lejos de la capital del Imperio y también en
categoría infantil) hicieron que este año nos tomáramos en serio eso de la San
Silvestre…nos apuntamos tres días antes a la vista del ritmo que llevaban las
inscripciones.
Con 33 ediciones celebradas es
una de las carreras con más solera en Córdoba junto con las Medias de Córdoba,
la Córdoba-Almodóvar o la subida a las Ermitas (seguro que me dejo alguna en el
tintero).
Con precios realmente populares
(dos euros los niños, cinco los adultos), la salida era a las 15:15 (niños) y
16:30 (adultos), un horario que se me antoja pronto para una carrera de tarde o
tarde para una de mañana. De hecho ése fue uno de los principales motivos para
que no me apuntara. Porque seamos sinceros, entre apretarse unos macarrones ligeritos
a las 13:00 y apretarse un señor rabo de toro con papas fritas (barquitos de
telera incluidos) de mi señora madre no
hay color. Carreras hay a patadas, todos los días pero ese menú pocas.
La Carrera se celebra en el
Parque Figueroa, otrora jocosamente conocido como “Brillante Bajo” y hoy
encajonado en medio del Arroyo del Moro. La salida y llegada en la Plaza de la
Marina Española, en cuyo centro está emplazada un ancla casi idéntica a la que
hay en la plaza del mismo nombre en El Retiro.
Los nombres de las calles son de
insignes marinos españoles como un tal Marino (Gabriel de) Castilla quien, entre otras cosas, avistó la
Antártida. O Blas de Lezo, quien impidió una cacareada victoria de Vernon en
Cartagena de Indias que hubiese estrangulado el Imperio Español y de la que
incluso se acuñaron monedas en su conmemoración.
Monedas conmemorativas de la victoria de Cartagena que se comieron con papas los hijos de la Gran Bretaña incluido Washington, el hermano mayor del otro Washington y capitán de los voluntarios de Virginia
La distancia era de algo más de
1.000 metros la carrera de benjamines e infantiles y 2.000 para categorías
superiores en un recorrido totalmente plano y cuadrado. Pocos inscritos y muchos
menos presentados por la lluvia que había ido cayendo a lo largo del día y la
que presuponía. Plaza llena de gente celebrando el fin de año. La salida,
conjunta para ambas categorías, fue rápida por los pocos niños que había y una
ligerísima cuesta abajo. Sobre el mapa se recorría un rectángulo con lo que
pocas curvas había que pudiesen hacer lenta la carrera.
Y en medio de la carrera aparecen
los “recortadores” quienes, a esa edad, confirman que un recortador nace y no
se hace. En un recorrido rectangular, con calles que cruzan el perímetro, es
muy tentador meterte por la calle de antes para ganar la carrera. No estamos
hablando de recortar la esquina por la acera para lo que siempre existe alguna
excusa (forma parte del recorrido, no quería atropellar a nadie, la abuela
fumaba…) sino de meterte por otra calle. Si, además, te delata tu primo en
lugar de un árbitro entonces tenemos lío familiar para tres generaciones.
En el filo de los cinco minutos
los chavales empiezan a llegar en plan chorreo. Con sus dorsales, con sus
zapatillas de “Física”, con sus zapatos. Algunos con ropa de calle. Pocos con
ropa técnica. No paran el GPS que no tienen nada más entrar. Pero cuando ven la
línea de meta aceleran para adelantar al que llevan delante (no hay nada que te
motive más en una carrera que meter la cabeza delante de ése en el último
momento en plan foto finish).
“Noto los músculos como si se
hubieran vaciado, pegados al cuerpo” me dice el mayor. “Eso es que lo has dado
todo”. ¿Tiempo? Seis minutos o así y el mediano unos pocos más.
Nos ponemos rápido el abrigo que,
a pesar del cambio climático, estamos sudados y empieza a llover. Mola correr.
Mola esa cara que se te queda después de haberlo dado todo. Y mola que se
acuerden de “Medio Hombre” (Blas de Lezo) cuando ven una alegoría en el acceso
del Templo de Debod dos semanas más tarde.
Por otro lado, ya estoy en modo maratón. Los tres kilos de las navidade se han quedado en uno; "aesy come easy go", como en Bohemian Rapsody.
